Quand la faculté de Lettres s’est ouverte en 1969, j’étais déjà là, perchée sur la façade de l’amphithéâtre Renan. Témoin privilégié de la naissance des premières générations d’étudiants, j’ai assisté à tant de festivités, tant de révoltes aussi.
Mais en été 2014, l’amphi Chateaubriand est tombé, je ne mesurais pas, alors, la menace qui pesait sur moi. À la fin de cet été, j’étais décrochée de mon mât de misaine et stockée dans un sous sol obscur et sans horizon.
Pendant cette disgrâce, Denis Briand, un enseignant en arts plastiques s’est intéressé à moi, il avait même imaginé un projet artistique autour de mon destin. Il est malheureusement parti trop vite. Avec lui ont disparu mes espoirs de savoir enfin qui je suis et d’où je viens. Malgré 45 ans passés avec vous, vous me nommez désormais « l’œuvre mystère ». Il y a même une rumeur qui court et qui met en doute mon statut artistique.
Depuis peu on m’a déplacée, je suis couchée dans un coin de la déchetterie de Rennes 2, coincée entre des plots de béton et une vieille imprimante désossée. Enfin, là au moins, j’ai retrouvé la morsure des saisons.
J’espère que ce dernier refuge n’est qu’un purgatoire avant de retrouver une place dans mon université, ma maison.
Témoignage recueilli par Francis Blanchemanche
La sentinelle déchue
par elle-même
